|Tu es pâle, maigre, blême, cerné et creusé. 
Tu es un cadavre. 
Froid et moite.
Un putain de beau cadavre.|

C'est le beauté acide, étrange et fatiguée, la beauté fantôme, écumant ses noires apparences, dans ses noires fumées. C'est la beauté même de l'ombre, synthétisée, chaque accords récoltés, semés, la beauté clandestine et sauvage, hors des dogmes. C'est la beauté vrais, réifié en une statue aveugle. La beauté parfaite des traits imparfaits. C'est la beauté d'un flocon de neige, un flocon de neige sur un étang noir. 

Son apparence même est basée dans ce contraste, noir et blanc. Sa peau d'abord, d'une pâleur blafarde, écume épidermique tendue sur un squelette mince ,doucement charnue, un grain fin et tendre, quelques peu moite mais lisse de toute aspérité, de toutes cicatrices, de tout boutons et de toutes marques. La peau parfaite s'il en est. 
Blanc donc. Diaphane. Livide. De long doigts pâles et fins, vous savez, comme ces doigts de guerriers japonais qui semblent être fait pour le port d'un sabre. Des lèvres. Fines. Pincées. Cruelles. Douceâtres. Un trait mesquin et pale tiré sur son visage, quelques choses de malicieux. Un agencement dans le trait, dans la courbe discrète à la commissure, quelques choses de moqueur et de cynique engravé dans chaque moues de sa bouche. Les paupières. Creusées, d'un blanc teinté d'un violet pâle, cernées et tendres. Tout cela placé sur des traits taillés du couteau d'un artiste expert, qui, expérimenté, n’omet aucun détail, la beauté livide et virile de l'homme-ombre. Un corps certes peu musclé mais aux formes avantageuses et mâle et un visage quasi démoniaque avec cette touche d'ingénuité qui parfait le tout. Un bien beau cadavre, un bien belle tache blanche. Blanc donc.

Noir maintenant. La pilosité d'abord. Les cheveux sont d'un brun oscillant vert l'ébène, plutôt soignée même si leurs coupe est négligée, il sont mi-longs et pleins de reflets. Peu velus du reste du corps il porte cependant sur ses jambes un toisons fine, plus un duvet en faite, tandis que son pubis et son torse son parsemés de quelques poils perdus. Peu soucieux de son apparence, il a cette chance de frôler l'imberbe sur son corps (peut-être moins sur son visage). Aussi, son autre trait noir lui vient de ses yeux, tant de leurs fond que de leur forme. Ce sont deux obsidiennes éclatantes comme une lame sous la lune, deux billes d'ébène taillées en pointe scrutatrice et cynique. Des yeux noirs au regard noir. Pas un noir haineux, mais un noir réaliste, pessimiste peut-être.

Bref, un physique avantageux, en soit. Un corps agréable, un visage beau et un ensemble réussi. Un bonne pièce. Certes, certaines de ces demoiselles et certains de ses messieurs seraient heureux que ce soit le cas mais il ne se promènent pas nu (hormis chez lui). Peu soucieux de son apparence, il s'habille sobrement. Sensible à la chaleur, il opte souvent pour une petite chemise de lin ou de la laine porté seule sur sa peau nue et un pantalon en toile, un paire d'espadrille et parfois, en de rares occasion, une veste. Tout dans la sobriété et toujours dans ce contraste. Noir blanc. Blanc noir. 
Il est grand aussi. Dans les 1m86, imposant et magnifique. Une sorte de fantômes pâle aux allures d'Apollon. Des tatouages lui barre le bas du dos. Deux mains entrelacées méleés dans un nids d'épines.

Les fleurs s’exhibent doucement avec le matin, ouvrant leurs lèvres limpides, une pâleur étrange, des pétales opales veinées de de bleu, de rouge. Orchidée exotique, rarissime au serpents chromatiquess affolants, danse de couleurs en fines veines sur la chair tendre du pétale. Une beauté intrigante, profonde ,artistique et psychédélique, tant dans la forme que dans le fond. L'agencement des traits pour la surface, les dessins, tout dans un alchimie lugubre et candide.

Roxxan est pareil à cette fleur, à ce monstre au lèvres d’argile blanc couleur roses. C'est l'alchimie parfaite d'une âme imparfaite. La fleur, au premier abords est blanche. Une blancheur paisible. Il est calme, à cette impression qu'il donne, il est calme, un être paisible et apaisant, comme un matin de germinale apprécié du regard d'une fenêtre devant la cheminée. Doux aussi, comme cette fleur duveteuse, une douceur candide et ingénue, dangereuse peut-être car annihilant toute violence. Tendre aussi, affectif et profond, franc et honnête. Pâleur albinos. 

La veine principale cependant, c'est la veine rouge, la passion, la colère, la haine, la rage. C'est la haine envers lui même, envers son impotence, sa faiblesse, envers ce qu'il peut-être, un négation de soit qui vous inhibe, c'est la veine rouge du misanthrope qui ne s'aimant pas ne veux pas que les autres l'aime, jouant par là du paradoxe qu'apporte sa tendresse et sa douceur. Il n'est tendre qu'envers les autres. 

Et puis il y a la veine bleuté, celle du savoir de l'esprit et de l’intelligence. La cervelle affûtée, il ne manque pas de capacité de raisonnement, sa psyché foisonnant de pertinence, analytique, il peut paraître voyeur et scrutateur mais c'est pour alimenté les flux de sa conscience qu'il regarde, observe. C'est donc un âme riche et fructueuse, sensée, et raisonnable qu'il nous offre. Un paradoxe ici aussi cependant, car raison et passion ne sont pas amis d'enfance et ces deux caractères étant exacerbés chez lui, il se fait souvent violence dans ses choix et actions, de fait il sombreras facilement dans le regret ou la culpabilité. Cette intelligence apporte avec elle une note artistique, la note d'un imaginaire et d'une créativité absolue.

Ce même imaginaire qui rentre en échos avec la veine noire, celle de la désillusion, du doute, de la mélancolie, de la peur, de la désinhibition, de la réalité sombre de son être, cette phase psychédélique déphasée par rapport à son apparente passivité. Cette face de lui qu'il n'apprend que par petit morceau et dont la description ne peut être faite car il ne sait pas au fond ce qu'est cette face.
La violence teintée de douceur. La folie amère. Celle de l’âme en parchemin déchirée. La géhenne au fond de son cœur.